Buraco De Verme

Sento-me, espero, olho a parede e passado algum tempo, vejo-me,

A olhar outra parede, com outro vazio nas mãos, outros caminhos

Com a poeira ainda assente, mais chaves no bolso, que nunca cheguei

A saber o que abriam, no quarto ao lado a estudante polaca parou de gemer,

Agora fala com o seu amigo espanhol, disse uma noite que eu não a conseguiria

Acompanhar a beber, se calhar agora não teria razão, entre uma foda e outra,

Escrevo mais um poema, é tão difícil rimar enquanto os outros vivem,

É ridículo o amor sem carne, sem cheiro a mijo, a cu, é como acordar

De um sonho e olhar para a mesa de cabeceira e lá em vez de umas cuecas,

O mesmo livro de sempre, nem uma carta a confirmar que sim, só um sonho,

Volta a dormir que ainda me apanhas, enquanto sobe a rua com o namorado barbudo,

Tanta fome e o frigorífico cheio de comida estragada trazida no fim de semana,

A amiga da polaca queria ver o meu quarto naquela noite em que acompanhei como pude,

Mas tive vergonha dos desenhos que tinha colados nas paredes, a minha fome revelada,

Ela com uma sede azul nos olhos de olhos verdes, soubesse eu ler, mas dá o destino olhos

A quem não sabe ler, ficou a parede a olhar para mim, amarela, e a estudante polaca

Recomeça naquela celebração universal ao ritmo da cabeça na parede,

Olho-me do outro lado da parede e digo-me, deixa, se não tivesses deixado de viver tanto,

Nunca lhe pegarias com a fome nos dentes e o inferno nos olhos, um anjo do apocalipse,

Deixa, apaga a luz, terás amanhãs em que mal reconhecerás o teu cheiro na pele da manhã,

Terás olhos que tornarão impossível acreditar que tu o menino da tua mãe,

Beberás o sumo do agradecimento anónimo e sentirás a alma tão suja que te sentirás

Maior neste mundo de promessas esterilizadas entre paredes de quartos pequenos

Em cidades decadentes, deixa, ganharás tão bem o inferno que até os santos terão inveja.

04.05.2015

Gdansk

João Bosco da Silva

Ode à Adolescência

para JBS,

hoje a tecnologia respira-nos a presença,

a loucura ao lume

numa parte incerta deste silêncio transnacional

onde o nosso diálogo é contínuo.

dantes, o corpete cor de vinho e o vinho como um rumor,

os pulmões queimavam já os cigarros precoces.

dantes, o teatro da tragédia e os palcos inacessíveis.

digamos: caí na adolescência como numa emboscada,

uma sobrevivência serena junto a um existencialismo incansável;

como um Nietzsche convocado no cemitério

ou Opeth no hardclub com o resto dos poetas.

uma rosa a Baudelaire e outra a Sartre

como prioridade na viagem de família a Paris.

todas as manhãs eram a continuação da noite

e todas as noites, minto, a tecnologia respirava presenças

já na altura.

era esta virgindade exausta que habitava o poema

inventava narrativas lubrificadas

inventava-te em lábios por estrear

queria a tua morada

sem saber se existias

e ainda assim escrevia-te, descrevia-te

e a fome sorria

enquanto alguém batia punhetas dolorosas

à custa do meu desprezo.

hoje a tecnologia respira-nos a presença

e eu na altura

a madrugada para a qual acordavas todas as manhãs.

22.03.2015

Lisboa

Sara F. Costa

Quantum Entanglement

Andava eu a tentar comer literatura francesa, existencialismo em duas frentes,

Fazer de mim um aldeão culto, que não sabe sequer quando se plantam batatas,

Desafiando professores com experiências comprovadas na cabana,

Onde ainda se podia encontrar a curiosidade dos alquimistas e o cheiro

A enxofre entranhava-se nas raízes do cabelo, e nos ossos dos animais

Encontrados mortos no monte, desistia já de encontrar a teoria de tudo,

Tinha embirrado com a matemática e via que das minhas mãos nunca

Sairia nada melhor que as punhetas que batia abençoadas pelas senhoras

Do baralho de cartas da loja dos trezentos, e tu, tu já mais poeta que eu

Alguma vez serei, tu que já sabias tocar as cordas da perversão dos

Animais que são todos os homens, eu ainda acreditava que cada batida

Me aproximava mais do inferno, recolhia dinheiro na missa,

Lia Nietzsche às escondidas em casa do padre, onde havia imensos álbuns

De música clássica e televisão por cabo, e tu a incendiar vontades

À distância, eu quanto muito, escrevia mensagens quando os meus

Amigos queriam mostrar-se românticos a quem queriam foder,

Contudo, apesar das longas tardes à beira do rio no Verão,

Na companhia do Hemingway, à noite sentava-me nas escadas

Do avô morto com os primórdios da barba molhados pelo primeiro grelo

E tu, apenas com palavras, a marcar mais fundo, que aquelas primeiras

Cuecas que despi, ainda hoje me fascina mais aquele movimento

Que a morte, a revelação, a aparição, tu, longe, latente,

Gloriosa em toda a tua inocência perversa, enfant terrible,

Ainda nos dedos o cheiro da professora da mesma escola

E nós lado a lado, com uma fome adiada, lembras-te.

21.03.2015

Turku

João Bosco da Silva